Backen ist Heimat

Backen ist Heimat

Nichts weckt so viele Erinnerungen wie die duftende Krume eines frisch aufgebrochenen Backhaus-Brotes. Und nichts ist so unerschütterlich wie die Batschete dieser Seilschaft an der eisernen Luke. Zwischen der Bäs-Ann und ihrer Backgemeinschaft der Rieke. Wenn die Glut zu grauer Asche zerfallen ist, der feuchte Hudelwisch im Ofen tanzt und dabei die Hitze verteilt, wird keine Ablenkung mehr geduldet. Mechanisch wie ein Uhrwerk wird der Teig aus der riesigen Holzmulde gebrochen und mit dem Schapf flink Reihe um Reihe ins Ofengewölbe gekippt.

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